Poemas VII

Cuchillos

Lo supe tarde, lo entendí a destiempo.

No vi venir los cuchillos

en sus mordaces palabras.

Ni tampoco el veneno

en aquel gesto desdeñoso.

Me cautivó esa guapura salvaje

que escondía sus aristas,

ávidas de inyectar su ponzoña

a algún pardillo despistado.

Ahora estoy en su red,

envuelto en su telaraña.

Perdida ya la esperanza,

boqueando mi rendición.

Ahí se acerca, puedo verlo, no me importa.

Enfila con su aguijón mi corazón,

ya entregado a su causa.

Voy a morir por él, con él, en él.

Espero que devore mis restos

y poder así habitarlo eternamente.

Sumergida

El fin del mundo se acerca,

el segundo diluvio universal,

el definitivo,

golpea con saña mis ventanas.

A mi no me importa.

Mi sofá, me acoje,

mi manta me protege,

y sumergida en este libro

me alimento.

Peces

Los pájaros que habitan mi cabeza

revolotean nerviosos.

En mi estómago

los peces nadan

Inquietos,

las mariposas aletean

alborotadas en mi pecho.

Mis dedos son culebrillas

que se contraen vergonzosos.

Mis piernas troncos

de repente incapaces de avanzar.

Mis pies, como piedras del camino,

no osan siquiera mirar.

Solo una parte del zoo de mi cuerpo

que no voy a nombrar,

se quiere asomar.

Y es que otra vez, de nuevo,

lo veo pasar.

Espero que las cotorras

que anidaron en mi lengua,

tan prestas otras veces

a escandalizar al personal,

se atrevan hoy a hablar...